Pienso en los buenos momentos que viví,
en esos espacios de tiempo tan efimeros
que nada podría reemplazarlos a todos juntos.
Ella esta ahí afuera, llorando.
Mis palabras son tan hirientes
que quisiera no existir en algunas ocasiones.
Estoy cerca de mi aniversario, uno mas o uno menos.
Me duele saber que daño a tanta gente,
mas aun cuando se que esa gente confía en mi.
Quisiera salir de acá, irme lejos,
donde nadie pueda sentir ese tan lejano sentimiento.
Mi casa es un desastre, no se como ni desde cuando odio estar acá,
dentro de esta jaula de huesos
mi quiere salir, mi cuerpo quiere huir, mis sueños se sienten desfallecer.
Te decepciono casi siempre, pero no se como repararlo.
Nada tiene sentido en ocasiones,
ahora, yo soy siempre el malo de esta novela,
ni siquiera Poe o Christie podrían crear un personaje tan malo
como el que yo mismo he creado.
Son años y años de pensar en el,
siempre esforzándome por perfeccionar a este personaje,
cual político mentiroso que ofrece y ofrece y nunca a nadie favorece.
No puedo mentir, duele saber que lo que hago o digo daña a otros.
Soy el veneno dentro de mi mismo, sol la gangrena corriendo por sus almas,
no soy nadie, no soy nada, soy lo peor dentro de lo peor.
Soy ese sueño que acaba sin ni siquiera haber iniciado.
Soy lo que tu quieres sea, eso soy.
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